La semana pasada, una muestra de fotografía en el Ronald Nash sacudió un poco el polvo de la modorra pueblerina. Vimos fotos de otros lugares, nos identificamos, sonreímos y nos emocionamos. Iremos a por mas? o tendremos que esperar mucho tiempo para repetir? Esperemos que no.
Ha muerto un poeta. La poesía sangra, los príncipes de la Tierra (que no son los de los hombres) lloran en silencio la muerte de aquel que con su canto arrulló al niño en su cuna, al viejo en su cama de enfermo, a los amantes en sus dulzuras, a la humanidad toda en su deseo de pervivir. El poeta ha muerto.
EL AMOR ES UN CENTRO
Una esperanza un huerto un páramo una migaja entre dos hambres el amor es campo minado un jubileo de la sangre cáliz y musgo/ cruz y sésamo pobre bisagra entre voraces el amor es un sueño abierto un centro con pocas filiales un todo al borde de la nada fogata que será ceniza el amor es una palabra un pedacito de utopía es todo eso y mucho menos y mucho más/ es una isla una borrasca/ un lago quieto sintetizando yo diría que el amor es una alcachofa que va perdiendo sus enigmas hasta que queda una zozobra una esperanza un fantasmita. M. Benedetti
La semana pasada, una muestra de fotografía en el Ronald Nash sacudió un poco el polvo de la modorra pueblerina. Vimos fotos de otros lugares, nos identificamos, sonreímos y nos emocionamos. Iremos a por mas? o tendremos que esperar mucho tiempo para repetir? Esperemos que no.
ResponderEliminarHa muerto un poeta. La poesía sangra, los príncipes de la Tierra (que no son los de los hombres) lloran en silencio la muerte de aquel que con su canto arrulló al niño en su cuna, al viejo en su cama de enfermo, a los amantes en sus dulzuras, a la humanidad toda en su deseo de pervivir. El poeta ha muerto.
ResponderEliminarEL AMOR ES UN CENTRO
Una esperanza un huerto un páramo
una migaja entre dos hambres
el amor es campo minado
un jubileo de la sangre
cáliz y musgo/ cruz y sésamo
pobre bisagra entre voraces
el amor es un sueño abierto
un centro con pocas filiales
un todo al borde de la nada
fogata que será ceniza
el amor es una palabra
un pedacito de utopía
es todo eso y mucho menos
y mucho más/ es una isla
una borrasca/ un lago quieto
sintetizando yo diría
que el amor es una alcachofa
que va perdiendo sus enigmas
hasta que queda una zozobra
una esperanza un fantasmita. M. Benedetti